Philippe's profile"Un Jour En France"PhotosBlogListsMore  |  Tools Help |
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October 25 Escapades: La Corse Ière partie Maman me le disait déjà, tout petit, à la veillée: "La France est comme une orange, quand tu enlèves les Corses, tout le reste est bon". Pour que ma maman si tolérante, au delà même du tolérable, en vînt à proférer pareille boutade il fallait bien qu'il existât de bonnes raisons. C'est ce que mon cœur d'enfant en conclut en première instance. Bien des années plus tard j'allai en Corse passer , je l'escomptai, de bonnes vacances. J'avais quinze ans et mon âme n'était entachée de rien, sinon du péché originel commun à tous les mortels et de quelques malheureux meurtres indépendants de ma volonté. A cette époque lointaine la "Coloniale" Casino nous offrait , à nous les enfants de troupe , des séjours magnifiques en des contrées pittoresques et variées comme, par exemple, le bourg de Montbrun-les-bains où nous logions au château de Gipières - nous n'avons pas les mêmes valeurs-, la majestueuse cité de Montpeyroux dans le Puy de Dôme, et, passé le cap pubertaire des quatorze ans, les camps d'ados avec moult choix de destinations extrêmes. Pyrénées, Savoie, Franche-Comté et, entre autres terres sauvages, la Corse. C'est ainsi que par une belle nuit de juillet je quittai le mouchoir blanc qui s'agitait sur le quai de la gare avec maman planquée derrière. Derrière le mouchoir, pas le quai de gare, imbéciles! Les lits à banquettes, ou le contraire, nous menèrent prestement de Lyon à Toulon où nous embarquâmes sur le Napoléon, qui, en sus d'être mon idole avait le bon gout d'être, également, un bateau. Et voilà que l'horizon azuré s'emplit soudain d'une grosse tache verte et marron , comme une verrue maléfique sur un océan de sainteté. Et comme la tache grossissait nous finîmes par rentrer dedans, à Propriano, Corse du Sud. Quelques autochtones de nos ages, amarrés aux bites du port tout en sirotant une boisson locale, du coca cola , nous accueillirent par ces mots abâtardis d'un accent syncopé de marseillais parkinsonien: " Tiens, voilà les continentaux" ce qui donnait dans leur langue: " Tiens voi---là--- les--- con---ti---nen---taux". "S'ils parlent tous comme ça", me dis-je, "la communication risque d'être difficile". Dieu merci, nous étions parqués dans un camping envahi de Hollandais, d'Anglais , de Boches et autres visages pâles. Même le personnel était d'importation. Les contacts intimes avec le Corse furent donc assez limités, mais suffisant pour qu'il me fut possible de me rendre compte de sa nature parfaitement méditerranéenne. J'eus tout le loisir d'admirer la civilisation de ce peuple, ses maisons semblables à celles que je connaissais du Vieux-Nice et de biens d'autres patelins d'Italie. Sa végétation, de garrigues et de maquis émaillés de pins parasols, pareille à celle de Provence ou de Toscane. Son ciel bleu comme partout et sa mer pleine d'eau salée. L'île de Beauté Commune quoi . Le seul élément troublant consista, pour moi, en la découverte d'étranges tombes, petites maisons en fait, closes par des portiques de fer forgé qui, parfois, laissaient entrevoir un cercueil posé sur un autel, à l'instar d'une boite à bijoux égarée sur une commode. J'en déduisit que les Corses étaient tellement faignants qu'ils rechignaient même à creuser pour enterrer leurs morts. Et mes vacances passèrent à glandouiller sur le sable blanc de Propriano, à faire du parachute ascensionnel, et, des airs, m'extasier devant ce paysage grandiose de sépultures larguées en bord de route en guise de bornes kilométriques. Et aussi, faut pas déconner, à me rincer l'œil de séants pris au hasard et des nichons de Vicky, prénom ridicule j'en conviens , qui remplissaient son t-shirt comme la houle fouette les falaises de Bretagne. On le voit, le premier contact avec l'île fut des plus, hum, disons... touristique. Il me fallut attendre l'année suivante pour que l'exploration se fît plus profonde. à suivre... Comments (30)
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